Quelques kilomètres plus loin, nous faisons une halte dans un supermarché. Au programme l'achat des premières nécessités, à savoir de l'eau minérale. Jean-Jacques change des euros en francs CFA. De loin j'aperçois notre chauffeur, perché sur la galerie du minibus qui agence les valises du mieux qu'il peut. Il parait que la piste en terre qui nous attend est particulièrement défoncée. Sage précaution donc !
Les rumeurs concernant la piste ne mentaient pas, après avoir traversé le village d' « Mbour » (à prononcer Imbour) et de « Joal » (ville natale de Léopold Senghor, d'ailleurs) nous en entamons la traversée. Mes fesses entrent régulièrement en contact avec le siège de manière plus ou moins brutale. La piste est aussi défoncée qu'une junkie en plein trip, pour vous dire !
Il parait que j'ai dormi, ne me demandez pas par quel miracle, je ne saurai vous répondre. Je dirai simplement que crevé comme je le suis à ce stade du périple, il n'y a finalement rien d'étonnant à ce que j'en ai écrasé. Au moment où j'émerge nous sommes encore sur la piste. Le chauffeur négocie les crevasses, nids de poule et autres nids de vélociraptor avec précision. Au bout d'un bon quart d'heure, nous arrivons finalement à « Djifer ». Il n'y a pas grand-chose à voir, les seules lumières proviennent des phares de notre véhicule. Le chauffeur s'arrête, au bout d'un chemin ensablé. Il coupe le moteur. Nous sommes arrivés... enfin, presque !
Nous déchargeons les valoches une à une. Maintenant, il faut se les trimballer au bout d'un pont. Il semble aussi solide qu'un château de cartes en pleine tempête.
Je chope une première valise, mon sac à dos et m'aventure sur celui-ci, prêt à retenir ma respiration au moindre craquement en provenance des planches vermoulues qui semblent s'étaler à l'infini sous mes panards craintifs.
Les rumeurs concernant la piste ne mentaient pas, après avoir traversé le village d' « Mbour » (à prononcer Imbour) et de « Joal » (ville natale de Léopold Senghor, d'ailleurs) nous en entamons la traversée. Mes fesses entrent régulièrement en contact avec le siège de manière plus ou moins brutale. La piste est aussi défoncée qu'une junkie en plein trip, pour vous dire !
14 octobre
Il parait que j'ai dormi, ne me demandez pas par quel miracle, je ne saurai vous répondre. Je dirai simplement que crevé comme je le suis à ce stade du périple, il n'y a finalement rien d'étonnant à ce que j'en ai écrasé. Au moment où j'émerge nous sommes encore sur la piste. Le chauffeur négocie les crevasses, nids de poule et autres nids de vélociraptor avec précision. Au bout d'un bon quart d'heure, nous arrivons finalement à « Djifer ». Il n'y a pas grand-chose à voir, les seules lumières proviennent des phares de notre véhicule. Le chauffeur s'arrête, au bout d'un chemin ensablé. Il coupe le moteur. Nous sommes arrivés... enfin, presque !
Nous déchargeons les valoches une à une. Maintenant, il faut se les trimballer au bout d'un pont. Il semble aussi solide qu'un château de cartes en pleine tempête.
Je chope une première valise, mon sac à dos et m'aventure sur celui-ci, prêt à retenir ma respiration au moindre craquement en provenance des planches vermoulues qui semblent s'étaler à l'infini sous mes panards craintifs.
(Une phrase comme celle là, une fois sortie, il ne faut pas craindre l'insuffisance respiratoire !)
